A Night in the Lonesome October

[Аверс & Реверс]

В октябре, мой друг, не вставай к утру, не ходи в темноту лесов
Ты увидишь как оживет река, заперев тебя на засов
На краю пруда упадет звезда, отряхнувшись, уйдет сама
Не смотри назад, закрывай глаза и встречай молодой Самайн

В октябре верней избегать теней, просыпаться в чужие сны
В октябре старо вопрошать таро - выпадает аркан луны
В октябре смешно прясть веретено, доверять городским котам.
И запомни впредь: все что можешь спеть всё равно попадает в такт.

Не идет строка - убегай в закат, с лешаками играй в я-цы
Не сходи с ума в молодой Самайн: ты годишься ему в отцы
И ныряй в поток чтоб умолко то, что срывается с языка
Но не смей дышать - здесь на каждый шаг отзывается музыка

(с)  Джек-с-Фонарём

@темы: музыка слов, Аверс & Реверс

---

[Реверс~]

Ангел носит потертую куртку и длинный хвост.
Через правый висок - побелённая жизнью прядь.
Он выходит из грязной каморки, прямой, как гвоздь
И толпа идиоток ломится в первый ряд.
Ангел ладит гитару и видит их всех насквозь,
Так что самые стойкие плавятся и горят.
По утрам на его этаже происходит гам,
Коммуналка внимает крикам, как всем святым.
-Окрутил мою дочку?! Так я её не отдам!
Еще скажешь спасибо, козёл, что ушел живым!..
Голос рвется: мамаше крики не по годам.
Ангел вымотан вдребадан и задёрган в дым.
Наконец, дотерпев до последней своей черты,
Ангел гонит мамашу и щелкает дверь на крюк.
Он давно не ребенок. Он знает, как жечь мосты,
Но лупцует обои, пока не приходит друг.
Друг бинтует и злится: "Ну что ты?! Ну что же ты!..
Тоже, повод нашел, из-за этих базарных сук..."

Астрид ходит к нему на концерты, как в божий храм,
Красит волосы и смеется, как херувим.
"Если, Боже, отдашь его мне - я тебе воздам."
Астрид реже заходит к матери и родным.
Ангел видит ее со сцены - и тесный зал
Вдруг становится для него как дыра пустым.
Астрид пристально смотрит, как он завершает такт,
Отрешённо качая в руках свой четвертый бис.
Астрид всю ее жизнь невозможно хотелось так,
Ей не важно, что дома устали и извелись.
Ангел плещет глазами влюбленный густой коньяк,
Хоть друзья умоляют его не идти на риск.
Весь остаток концерта проносится, как в дыму.
Астрид едет глухой в бесконечно пустом такси.
-Почему не к тебе, идиотище, почему?!
А он сжимается, как от боли: - И не проси.

Ангел верит в нелепый шанс, что его поймут.
Астрид едет к подругам. И падает там без сил.

(с) Крис Аивер

@темы: Реверс, музыка слов

---

Октябрь

[Реверс~]

Мне говорят, мол, не так поймут, что лучше было бы воровать. Но нет - есть блуд, и стекает blood, и я грущу, как портовая бл**ь. Меня убеждают, что так нельзя, что наказание - есть предел, а мне смеяться бы в небеса, за каждый лист на моем плече, ведь эта осень не то, что все, что были раньше. Она грязней. Она - как памятник пустоте, и мне придется смириться с ней. Она - мой враг и моя беда, она мой демон дождей и луж. И я сегодня - её жена, она на целый квартал - мой муж. Куда же деться, коль денег нет и нет желания убежать? Вопросы заданы - где ответ, не знаю, знаю, сидеть, лежать, как пёс, что воет на реку-синь, затравленно смотрит на не_таких, и тот, кто мною был так любим, не завершает немой триптих. Девятый месяц - девятый вал, не будет лучше, скорей - никак...
...Я помню, кто-то меня позвал, но вдруг опомнился - вот дурак, забеспокоился обо мне, о моих чувствах, разбил, ушёл. Теперь мне места нет на земле, ему - спокойно и хорошо...
Мне говорят, мол, не так поймут. Что лучше просто достойно жить. Но нет, всё серо, кругом все врут, и как кого-то теперь любить? Мне осень, переходя за грань - "...пройдёт и это, везде есть плюс".
Но облетает мой календарь.
Октябрь близко.
И я боюсь.

(с) A.Delight

@темы: Реверс, музыка слов

---

Осенняя песня

[Реверс~]

Снова осень. Плащи и свечи. Злые тени в озябших пальцах. Позабытый за лето ветер. Невозможность навек остаться в этом мареве, зыбком, страшном, выпускающем в сердце стрелы. Мне туман по утрам – домашний. И незрелый – нежней, чем спелый.
Снова осень. Стихи ложатся на покрытую льдом бумагу, из ладоней, в молитве сжатых, вытекая подобно яду. Мне бы их не пускать на волю – на висках серебрится иней: в восемнадцать писать запоем – как в двенадцать стать герцогиней. Только разница – шесть столетий. И не выкинешь, как наскучит. Маргарите легко в посмертье. Мне же – вечное перепутье. Перекрестье чужих желаний, завихренье чужих историй. Я – невольный на них изгнанник. И плевать, что не всех достойней.
Снова осень. Тугие косы не желают чернеть к Самайну. Седина и морщины – осень. Я считала, что рано – рано! Я считала, что юность вечна – сколько хочешь, влюбляйся в падших. Исходить ли мне ныне желчью? Запираться ль в высокой башне, только чтобы никто не видел, только чтобы никто не понял? Или встретить оскалом львиным? Я боюсь. Я всё тоньше, тоньше…
Снова осень. Пустые бредни. Бредни глупой, больной девицы. Знаешь, осень ведь тоже ведьма. Только – добрая. Что ж дивиться…

(с) Steise Coppercorn

@темы: Реверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

[Реверс~]

Алиса ходит по краю, Алиса не видит грани,
По старой привычке ночами гуляя по зазеркалью.
Играет в крикет. Часами кокетничает с вальтами...
И к Кролику временами заходит на чашку чая.

Алисе тоскливо днями, она разругалась с друзьями.
И делится новостями с утятами и лебедями -
про дверцу в кротовой яме, про торт с десятью свечами...
И то как скучает по маме, но тут ее не навещают...

Алиса носит в кармане флакончик с цветными снами
И биркой - "дорога к раю. Не пей меня, дорогая..."

(с) Альтаир аль Наир

@темы: Реверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

Wolf's Rain

[Реверс~]

Высохла земля, впитала свинец и кровь, умирающий мир натужно, с трудом вдыхает. И выходят из города четверо дураков, верящих, что однажды дойдут до рая. Город, дымом отравленный, щурится слабо вслед, словно наводя прицел в позвоночник: ведь идут дураки, идут себе на рассвет, тени то ли человечьи, а то ли волчьи.

Плохо видно, солнце в рыжем угаре. Вот он, первый, - звенит натянутой тетивой. А второй бандит, а третий – хороший парень, а четвёртый – мальчишка с растрёпанной головой. Город выдыхает и становится как-то меньше, город точно знает, что рая на свете нет, засыпает снова – больной, большой, неизменчивый – а они идут, дураки, идут на рассвет.

А они идут, и ветер горчит и стынет, а они идут, и смерть за ними идёт. От случайной пули на высохшей злой равнине упадёт мальчишка, зажав руками живот. У подножья скалы навсегда останется третий. Умирающий мир глотает последние дни. И второй напоследок оскалится в морду смерти, оттолкнув последнего – мол, иди.

...Ты послушай землю – иногда она напевает, что наш мир родился, когда предыдущий сгинул, что вошли в него чьи-то дыханье и кровь живая, те, что сделали человека из комьев глины.
Только если шепнуть, если тихо спросить – а чьи? –
то она молчит.

(с) alonso_kexano

@темы: Реверс, музыка слов

---

[Реверс~]

Роберту пять.
Золотой ребенок - мамина гордость, отцова спесь. Няньки глядят на него влюбленно, мол, ангелочки на свете есть. Роберт спокоен, игрив. До ночи. Ночью он слушает, как над ним кто-то вздыхает, скрипит, хохочет, взрослым, конечно же, не видим. Ходит кругами вокруг кровати, воет на разные голоса. Только вот мальчика он не схватит - гость полуночный то знает сам. Мальчик, конечно же, это чует, дрема ночная ему легка. Верит: его защищает чудо - заяц из плюша в его руках.

Роберту скоро двенадцать стукнет.
Первый задира он, хулиган: каждый день яблоки тырит с кухни, скачет по дому, как обезьян, лезет на кладбища и на стройки, часто приходит домой к утру. Роберт - вожак у мальчишек, только вряд ли кто знает, что Роберт - трус. Вряд ли кто знает, как он ночами под одеялом едва скулит: кто-то кружится над ним сычами, гулко смеясь на слова молитв, тянет костлявые ветви-лапы. Роберт кошмарами окружен. Он беззащитный, безумно слабый, вместо зайчонка он спит с ножом.

Роберту тридцать.
Работа. Офис. Жизнь, не отличная от других. Утром проснуться поможет кофе, если поднялся не с той ноги. Только назойливей стали страхи, внаглую бродят при свете дня. Роберт настолько уже затрахан, что понимает: пора менять жизнь или память. Конечно, легче выбросить лишнее, все забыть. Он расправляет спокойно плечи, выиграть пробуя у судьбы. Детские письма, ножи, игрушки - все на помойку, из жизни прочь.
...Звезды на небе - огни гнилушек. Гостем кошмарным приходит ночь.
Кто-то хихикает под кроватью, бегает, радостно вереща.
Роберта монстр, наконец-то, схватит.
Роберта некому защищать

(с) Джезебел Морган

@темы: Реверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

[~Аверс]

в двадцать не жизнь, а сплошные схемы: куча намёток и чертежей. вот ты плетешься домой со смены - вырастешь в Джеймса, пока что Джей. куртка, наушник с плохим контактом, рваные кеды, огонь в глазах - осень на два отбивает такты и залезает к тебе в рюкзак. кончилось лето - волшебный бисер, туго сплети, сбереги навек, память ступает проворной рысью, ждёт темноты в городской траве. вроде не то чтобы зол и загнан — нервые стальные, пока щадят...

но накрывает всегда внезапно — бомбой на скверах и площадях.

мы научились различным трюкам - так, что не снилось и циркачам. стерпим уход и врага и друга, небо попрём на своих плечах. если ты сильный, пока ты молод - что тебе горе и нищета?
только когда настигает холод - Бог упаси не иметь щита. это в кино всё легко и колко - помощь друзей, волшебство, гроза... здесь на окне ледяная корка, и у метели твои глаза. если бесцветно, темно и страшно, выход не виден и за версту...

...те, кто однажды вступил на стражу, будут стоять на своем посту.

***
старый трамвай тормозит со стоном, ярко искрятся во тьме рога. сумку хватай и беги из дома, кто будет вправе тебя ругать? мысли по ветру - легко и быстро, будто вовек не прибавят лет... значит, шли к чёрту своих Магистров, быстро садись и бери билет. небо - чужое, свои кумиры, кружит волшебной каймою стих... даже пусть где-то ты центр Мира - сможет ли это тебя спасти? в Ехо дела не бывают плохи, беды - нестрашные мотыльки. вот мне пятнадцать, и я в лоохи - кто еще помнит меня таким? гибель моя обитает в птице, жизнь обращается к нам на "вы" - эй, а не хочешь ли прокатиться вниз по мерцающим мостовым? орден за Орден, и брат за брата, только звенит в глубине струна - мысль о том, что пора обратно - и есть твоя Тёмная Сторона. мантию снять, и стянуть корону, скабой завесить дверной глазок; бросить монетку на дно Хурона, чтобы приснился еще разок.
в мире другом зацветает вереск, как не тасуй - наверху валет. где бы ты ни был, я здесь надеюсь, что ты умеешь вставать на след.

поезд летит, заедают дверцы, в Лондоне холодно в ноябре. если еще не разбито сердце, так ли уж важно, кто здесь храбрей? гул заголовков — "волна террора", "происки Лорда", "борьба за трон"...только какая судьба, авроры, если семнадцать, и ты влюблен? хитрость, мозги, доброта, отвага, страшно ли, мальчик? ничуть, ничуть...можно не быть с гриффиндорским флагом, чтобы сражаться плечом к плечу. старая песня, тебе не знать ли: дружба - и воин, и проводник; самого сильного из заклятий нет ни в одной из запретных книг. палочка, клетка, за плечи лямка, чуточку пороха брось в камин - глупо всю жизнь ждать письма из замка, нужно садиться писать самим. здесь не заклятья - скорей патроны, маггловский кодекс, извечный рок... где-то вдали стережёт Патронус зыбкие грани твоих миров. старые сны накрывают шалью, чьи-то глаза сберегут от пуль — я замышляю одну лишь шалость, карта, скорей, укажи мне путь.

раз уж пришёл - никуда не деться, строчки на стенах укажут путь. волчья тропа охраняет детство - значит, мы справимся как-нибудь. струйка из крана - заместо речки, зубы порою острей меча; ночь старых Сказок продлится вечно - или пока не решишь смолчать. кто выделяется - тот опасен, лучше не знать ни о чём лихом... но почему в надоевшем классе пахнет корою и влажным мхом? но почему всё сильнее знаки, руки - прозрачнее и светлей? странные песни поёт Табаки, древние травы бурлят в котле, пальцы Седого скользят небрежно, вяжет холщовый мешок тесьма... если сумеешь найти надежду, то соберёшь её в талисман. но почему всё сильнее знаки, ветер за окнами сер и тих; все коридоры ведут к Изнанке - хватит ли духа туда пойти? пусть нелегко и пусты пороги, истина, вообщем, совсем проста - здесь ты становишься тем в итоге, кем ты нашёл в себе силы стать.
строчки из книги - тоска, потеха, пусть тебе скажут, мол, что на том?...
Дом никогда не бросает тех, кто взял, и однажды поверил в Дом.

***
знаю, ты скажешь - «всего лишь книги», я не дурак, отдаю отчет. будут любимых родные лики, будет опорой в беде плечо. будет несметная сотня плюсов, что в своё время пришлёт судьба; полную цену своих иллюзий я отложил в кладовые лба. знаю, что скоро добью все цели, смело решится любой вопрос...

ну а пока - кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс. чай наливает, смеясь, Алиса, Хаку летит - за верстой верста, тихо шагают за дудкой крысы, робко подходит к звезде Тристан, Мортимер вслух оживляет строчки - эй, Сажерук, вот и твой черед!... Бильбо сбегает от эльфов в бочке, Герда бежит через колкий лёд. в детстве бежать при любой погоде с книжкой во двор - и пойди найди...
вот вспоминаешь, и так выходит - ты никогда не бывал один.


путь до окраин довольно долог; Джей задремал, опустив лицо.
войско выходит из книжных полок и окружает его кольцом.

(с) Джек-с-Фонарём

@темы: Аверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

Осень

[~Аверс]

Это осень, милая, это просто осень – вездесущая, рыжая, неслышно крадущаяся к нашему дому, щедро осыпающая золотом деревья и ржавчиной - тротуары.
Это просто осень, милая, но она многое меняет. Твои ладони пахнут кофе и корицей, а не сочными, сладкими, нагретыми солнцем вишнями – как раньше, летом. А в твоих волосах призрачной паутинкой запутался легкий, чуть горьковатый аромат дыма.
Это жгут листья, милая. Это жгут книги, прочитанные, написанные, придуманные за лето.
Осень приходит, милая, и тихо, мягко, незаметно отнимает наши воспоминания, бросает их в костры – и оттого запах дыма так горек и так сладок.
Осень бережно укутывает нас в мягкие коконы пледов, опаивает дурманным кофейно-коричным зельем, прячет за стенами теплых и уютных комнат. Она медленно готовит наши души к зиме – холодной, долгой, сумрачной зиме, которая неизбежно настанет потом.
Но это будет потом. А сейчас, милая, прислушайся – как нетерпеливо звенит на ветвях осеннее золото. Звенит в ожидании. Чуда ли, зимы или чего-то еще – кто знает…

(с) -Рин-

@темы: Аверс, сказки Пустых Пространств

---

Сказка

[~Аверс]

Слушай. Сказки бывают такие - хоть сразу в омут, а в омуте черти. Герой не боится смерти, уходит из дому за Жар-птицей, прекрасной царевной, волшебным мечом. Все ему нипочем, он и смелый, и ловкий - напрасно злой чародей сочиняет уловки, ловушки - герой наш их все обойдет, любого дракона убьет, колдуна одолеет - но после о том пожалеет...
Жар-птица - простой попугай, меч-кладенец деревянный, царевна... Царевна прекрасна - хоть деток пугай.
И так постоянно.
К утру все равно все сказки становятся пылью, былью, болью, несыгранной ролью в пьесе старинной, сожженной в камине безумным творцом...
А я расскажу тебе сказку с другим, счастливым концом.
Царевна прекрасна лицом и душой, умна и добра, а Жар-птица не в клетке - на воле, летает днем в чистом поле, а ночью царевне поет о далеких краях и птицах смешных - воробьях. Чародей, хоть и делает мелкие пакости, в основном соблюдает законы, а меч-кладенец отдали в музей старины - ведь больше не будет войны.
Царевна полюбит дракона.
Дракон окажется принцем, скованным древним заклятьем. Царевне сошьют подвенечное платье, свадьба продлится три дня, а потом...
А потом она сбросит золото и жемчуга. Он снимет корону. И, за руки взявшись, они по траве побегут в золотые луга, в свою новую жизнь босиком.

(с) -Рин-

@темы: Аверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

[~Аверс]

Если бы я не умел создавать чудес, я бы, наверное, скоро бродягой стал; но - вот к избушке бегают через лес - сто восемнадцать троп, двадцать три моста, скалы высокие, елки везде торчат, только гостей моих не остановить: каждое утро приходят, стоят, молчат, ждут. И в глазах тоска и клочок любви.
Дело такое: в волшебной моей печи можно за раз испечь миллион чудес; каждый, кто под окном у меня молчит, знает, что он не зря бежал через лес. Знает, что не напрасен был волчий вой, мертвые тропы, лиственный звездопад. Он не с пустыми руками уйдет домой. Он будет счастлив, весел, свободен, рад.
Вот я, открыв заслонку в моей печи, противень с чудесами несу на свет. Каждый, кто у порога сейчас молчит, трогает пальцем, чтобы забрать себе, - и, улыбаясь так, что сияет день, нежно берет в ладони смешной комок. Чудо трепещет, тычет ему везде. Новый счастливец быстро идет домой.
Так повторяется долго и день за днем. Люди приходят и снова уходят прочь, печка вздыхает, смеется мой старый дом, я понимаю, что многим могу помочь. Только ночами тускло и нелегко, нету покоя даже в глубоком сне. Дело не в том, что я живу далеко. Дело все в том, что печка не дарит мне.
Этому, с волосами, как мед и пыль, этой, с глазами яркими, как ручей; детям и взрослым, кто не сошел с тропы, тем, кто найдет мой дом даже в темноте. Печка пыхтит, выпекая им чудеса, я же дарю их радостно и легко - перья для крыльев, зернышки на весах, свежее волшебное молоко. Ночью лежу и думаю - вот бы раз пекарю чудо печка преподнесла!
Печка таращит в сумрак бездонный глаз, теплый огонь на поленьях ленив и слаб.

Ночью однажды я понимаю: да, я не могу так больше, устал, сгорел; чуда из печки не будет мне никогда. Значит, пора уйти по ручьям к заре. Значит, бродягой быть, а не жить в глуши, пусть мне дороги стелются и поют. Может, однажды я в ледяной тиши тоже найду избушку, где раздают...
Горько смеюсь, собираю котомку, жду. Ночь, непомерно жаркая, словно юг, кажет в окошко утреннюю звезду.
Я выхожу на порог.
И стою, стою...

Все мы стоим - я и те, кто ходил ко мне, я не могу понять, сколько их пришло. Но - в предрассветных сумерках, как в огне, мягко струится палевое тепло: каждый в ладонях держит цветной комок - кто-то поменьше, кто-то большой совсем. Это не те чудеса, что я дать им смог. Это они придумали. Сами. Все.

Молча подходят, молча - в лодчонках рук теплое копошится, искрит слегка.
Я осторожно, нежно его беру.
Первое чудо смеется в моих руках.

(с) Габриэль

@темы: Аверс, сказки Пустых Пространств

---

[~Аверс]

А ему твердят: человек человеку волк,
Берегись, дружок, за спиной притаился враг.
Он идёт в толпе, где любой обожает врать,
И слепая злость накрывает волной его.

Раскачался мир, как прогнивший насквозь канат
Всё идёт на слом, что искать теперь от добра?
Он бормочет зло: "хоть бы чёрт этот мир побрал!",
Каждый шаг - побег из системы координат.

Каждый шаг - в дыру, и всё глубже в душе дыра,
У прохожих взгляд всё спокойнее и пустей.
Он глядит на них, и трясёт его до костей.
Ветер бьёт в лицо, человек человеку раб.
___
Та, что ждёт его сквозь туманы и бег веков,
У окна стоит и глядит в серебро ночей,
Где бредёт супруг, обозлившийся и ничей.
Ей его встречать, замирать на его плече,
Убеждать его, что всё будет светло, легко -
Ведь известно ей:
Человек человеку кот

(с) Джезебел Морган

@темы: Аверс, музыка слов

---

[~Аверс]

— Когда меня не станет, будешь ты.
— Когда меня не станет, будешь ты...
Когда на белоснежном покрывале раскроются багровые цветы,
Я буду об одном молить - останься...
Но в безнадёжном сумеречном танце
Ночных теней, в движеньи нервных пальцев
Найду лишь тень упущенного шанса,
Прощальный отзвук
Хрупкой
Красоты.

(c) Легато

@темы: Аверс, музыка слов

---

[~Аверс]

Одеяло, это такая вещь... универсальная, так скажем. Им можно сделать все, все обосновать и все разрушить. Оно может быть обогревалкой, когда ты замерз, мягкой постелью, если расстелить его где-нибудь в непотребном месте... Оно может быть крышей или стеной дома, построенного на табуретках, может быть небом, если повозиться со светящимися красками, или надежным укрытием, если читаешь ночью с фонариком, либо от злобных монстров под кроватью.
Одеяло может быть морем, если оно синее или зеленое, и даже красное одеяло может быть морем, закатным. Оно может быть плащом супергероя, холстом для картины, тюрьмой для кошки.
Оно может быть фотоальбомом, если приклеить к нему фотографии близких. Оно становится менее удобным от этого, но греет уже как-то иначе.
Оно может пахнуть чужими духами или одеколоном, объясняя, что под ним был кто-то еще. Тогда часто бъется посуда.
Иногда оно может быть совсем рваным, тогда его содержимым можно набить игрушку.
Оно редко редко рассказывает, что видело, однако видело оно такое, что никто никогда не узнает.
И слышала много чего, и хорошего, и не очень.

Иногда кажется, что если накрыться им с головой, вот так резко, чтобы вдруг стало темно и жарко, то тебя никто не увидит и не найдет.
Что так можно навсегда спрятаться. Исчезнуть.

Часто находят смятые одеяла, под которыми (уже?) никого нет.

(с)  Бог первого вдоха.

@темы: Аверс, сказки Пустых Пространств

---

[Реверс~]

И она для него - что-то вроде живой подушки:
Мягко, нежно, тепло, ну а главное - слышишь, дышит!
Стережёт его сон, утешает, не лезет в душу,
С абсолютным восторгом играет в его игрушки:
Забирается с ним по самым высоким крышам,

Пробирается с ним по самым пустым тоннелям,
Разбегается с ним впереди поездов по рельсам.
Охраняет его от боли - ну, как умеет, -
И дерётся с ним на мечах (он всегда сильнее),
Заставляет его смеяться с разбитым сердцем.

Заставляет его смеяться, когда он близок,
Слишком к близок к верёвкам, ядам, опасным бритвам,
Визгу чьих-то колёс и последним шагам с карнизов.
Бродит с ним по вершинам - не может дождаться снизу.
Вместе с ним отправляется в самую гущу битвы:

И, сражаясь спиной к спине, улыбаясь смерти,
Подаёт ему стрелы, дерётся его кинжалом.
Ей не нравятся схватки, ему их всё время мало.
Он ни разу в её глазах не увидит жалость –
Она верит в него, вот совсем безгранично верит:

И готова идти за ним – до любого края.
Да, она ему послана – нет тут сомнений, - свыше.
Она стала его надеждой, водой и пищей,
Но, увы, не заменит, того, чего он не ищет…

- Он звонил?
- Нет, мой милый.
- Люблю его.
- Знаю.

Знаю.

(с)  alter-sweet-ego

@темы: Реверс, музыка слов

---

Summer is coming

[~Аверс]

С каждым днём всё ярче и горячей, а в душе надрывно играет флейта,
Пара дней ещё вот в таком ключе - и гляди: уже наступает лето.
Вместе с ним и сессия, мошкара, тополиный пух и другие беды,
И себя взять в руки уже пора, но безумства хочется напоследок.

Например, рвануться куда-то вдаль, чтобы все искали - не находили,
После клясться: больше, мол, никогда, со щеки стирая слезу рептилью.
Или вдруг влюбиться на пару дней, чтобы жизнь - феерия, сказка, праздник,
А любимый - принц на гнедом коне (правда, конь без принца куда прекрасней).

Или вдруг свалиться в столетний сон, чтобы снились только цветные фильмы,
Чтобы мир стал хрупок и невесом, не казался больше тоской могильной.
Или просто сдуру пойти бродить, задыхаясь в тучах колючей пыли,
Или петь так громко, чтоб жглось в груди, или ждать чудес, как принцесса, или...

Но уходит время песком из рук (даже если больше их, чем у Шивы),
Исчезают сны и мечты к утру, да и флейта что-то давно фальшивит.
Остаётся лето, июнь, жара, впереди ещё не один экзамен.
Столько дел, что злобный дедок Аврал за моим плечом неотлучно замер.

Впрочем, стоит помнить: проходит всё; как проходит дождь, так пройдёт и это.
Время дальше, дальше меня несёт мимо всех проблем.
Наступает лето.

(с)  Джезебел Морган

@темы: Аверс, музыка слов

---

С Днем Победы!

[Аверс & Реверс]

Бьется в тесной печурке огонь,
На поленьях смола, как слеза,
И поет мне в землянке гармонь
Про улыбку твою и глаза.

Про тебя мне шептали кусты
В белоснежных полях под Москвой.
Я хочу, чтобы слышала ты,
Как тоскует мой голос живой.

Ты сейчас далеко-далеко.
Между нами снега и снега.
До тебя мне дойти нелегко,
А до смерти - четыре шага.

Пой, гармоника, вьюге назло,
Заплутавшее счастье зови.
Мне в холодной землянке тепло
От моей негасимой любви.

(с) Алексей Сурков

---

[~Аверс]

За окном - деревья, мосты, посевы, поезд мчит, дорога ведёт на север, ты кого-то ищешь? Наверно, Севу - поищи его во втором купе.
Севе двадцать: смуглый, веселый, грубый, укротитель лучших московских клубов, только взглянешь - сердце танцует румбу, Севе двадцать: время любить и петь.
А вагон бежит, громыхает грузом, продают сканворды и кукурузу, завтра будет лето, но Севе грустно - впереди три месяца скучных дней.
Папа - важный босс, у него проблемы, что-то с фирмой, банком, налогом левым, уезжай на лето, сынок, в деревню - от Москвы подальше, к чужой родне.
Позади остались огни и цены, и громады вечных торговых центров, позади друзья, что, наверно, ценят (эй, пойдёмте в Мак, угощаю всех!), повернуть обратно б, вот там бы, там бы...застилает дымом гремящий тамбур, позади - высотки, кафешки, дамбы, рассекают рельсы поля в росе. Всё собрать в кулак, потерпеть, не бросить, подождать, пока не наступит осень, повернуть обратно б - но слишком поздно. Что ж, сиди, к стеклу прислонись спиной.
Вроде всё понятно - вот едет поезд, на часах другой остывает пояс, засыпает Сева, совсем расстроясь, он приедет завтра под утро, но...

...Он не знает - скоро всё станет ярким, вспыхнет жаркой свечкою из огарка, обернётся скука судьбой, подарком, всё вокруг изменит, перевернёт. Всё начнётся с первой случайной встречи - вот он с кем-то вместе идёт на речку, чьи-то песни, шутки, гитара, вечер - и внутри как будто бы тает лёд. Самых близких сложно найти нарочно - в вереницах дней, в вычисленьях точных - мир не терпит end'ов, концовок, точек, кораблей, навеки зашедших в порт.
Самых близких жди по биенью пульса, череде событий, совпавшим вкусам, рассыпает лето черешню-бусы, оставляет след на кармане шорт. Вот июнь - знакомства, дожди и листья, догонять кого-то по тропкам лисьим, по утрам заваривать чай с мелиссой, отыскать Медведицу в полутьме, вспоминать самим (интернет не ловит!) - как готовить кексы, солянки, пловы, хвастать всем в деревне своим уловом - в полдень речка белая, словно мел. Вот костёр в июле - и запах дыма, руки после ужина пахнут дыней, "подари мне велик!" "отстань, дубина!", "господа, мне кажется, мы шпана!"
Отраженье в озере - ты ли это? Вот загар и кудри как у поэта, колыхает майку под жарким ветром...а мобильник? Месяц в других штанах.
Вот и август - словно всю жизнь здесь прожил, набивать рюкзак золотистой рожью, наблюдать, как стало трухой и ложью всё что так терзало тебя внутри.
Сохрани же лето волшебным гребнем - пусть в тебе живёт, колосится, крепнет, сохрани и в холод тепло деревни - в ней любой из страхов твоих сгорит.
На прощанье в воду - гурьбою, вместе, закусить зубами железный крестик, если будет грустно и будет пресно - по полям письма побежит строка.
Ветер дует с юга - велик и вечен, в твоей жизни будет сто тысяч речек, и не раз еще мир возьмёт за плечи, оглушит тебя переменой карт.

Позади - стоянки, леса, траншеи, Сева едет - камень с реки на шее, в голове - с полсотни лихих решений на сентябрь, год, на десяток лет.
Сева станет - боссом ли, дипломатом, музыкантом, мимом, речным пиратом - всё возможно, коль не свернёшь обратно, если лето спит на твоём крыле.
На вокзале - куча друзей, знакомых, из купе доносится запах дома, вся столица стала большим паромом - всё дымит и крутится допоздна.

Поезд едет - чинно и осторожно - всё случится, только немного позже.
А пока он просто сойдет с порожка.
и никто
не сможет
его узнать.

(с)  Джек-с-Фонарём

@темы: Аверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

Осенние ведьмы

[~Аверс]

Осенью ведьмы заманчиво рыжие,
пялят глазищи свои бесстыжие,
карие, синие, светло-зеленые -
осенью ведьмы всегда обновленные,
курят с улыбкою трубки вишневые,
нижут на ниточки бусины новые,
варят глинтвейны и кофе с корицею,
осенью ведьмам ночами не спится.
Кошки мурлычут, тихонечко ластятся,
время течет, понапрасну не тратится,
ведьмы колдуют в преддверии дождичков,
режут коренья серебряным ножичком,
зелья мешают в котлах поварешками,
о чем-то мечтают и смотрят в окошки.
Там, за окошками, в дальних просторах,
видится им то, что сбудется скоро,
видятся тайны, мечты и желания,
ведьмы глядят и творят предсказания.
Хочешь - не верь, но сбывается истинно
то, что рассказано ведьмами искренне,
то, что прочитано между страницами,
то, что вязальными создано спицами...
Ведьмы не плачут и медленно старятся,
просто живут, о себе не печалятся,
падают вниз и взлетают к закатам -
рыжим-бесстыжим, им много ли надо?
Домик в лесу на зеленой опушке,
теплая печка и кошка-подружка,
сотня свечей и столетья терпения,
и древних богов своих благословение...

(с)  Yulita_Ran

@темы: Аверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств

---

[Реверс~]

это словно рисунок, найденный под матрасом,
словно сказка, пришедшая издалека:
человек идет,
у него есть большая трасса,
тишина: не слышится ни гудка,
ни машинного звука, только ветер слегка
из неведомых далей доносит шум,
словно плещется большая река.
человек садится, бормочет под нос себе: "Я не спешу".

не спешу.
Шепчет травам - полыни да спорышу,
шепчет этой далекой реке.
И, конечно, его подбирает автобус
и с ним растворяется вдалеке.

дальше будет город, похожий на маленький ад
(пиши, не перечитывая, не озираясь назад),
сонный город, из которого нет пути,
подработки - принеси, подай, привинти,
под крыльцом позапрошлогоднее конфетти.

нет, не спрашивай,
не спрашивай, куда он идет,
все вращаясь по кругу в этом городе день за днем,
а который день, который месяц, который год?
нет, не надо, давай замнем.

у него на карте, выстроенной в голове,
есть далекий лес и шуршащий синий ручей,
там он самый правильный,
самый свободный,
самый ничей,
за верхушками сосен - прозрачный свет,
растворяются шорохи шелестом по траве.

ах, дурацкая сказка - да все равно не запомните,
вечер. вымотан. еще не упав на подушку, отрубается голова.
зеленеют стены маленькой комнаты,
на полу прорастает трава.

(c)  Лемерт

@темы: Реверс, музыка слов, сказки Пустых Пространств